ضوءُ الوداعِ يُشرقُ مع دمعِ الفراقِ، كأنَّهُ شمسٌ تغيبُ في عيونِ الأشواقِ. يَخبو ضوؤها، لكن تبقى حرارةُ، تُذكّرُ القلوبَ بأنَّ اللقاءَ عِناقُ

في غيماتِ السماءِ تُغنّي الرياحُ، ترسمُ لحناً يسري بلا جناح. ما بينَ ضوءٍ وظلٍّ هي كأغنيةٍ، لا ينتهي صوتُها، في العلوِّ والانفتاح

ألحانُ الغيومِ في سماءِ الأفقِ، كأنَّها أوتارٌ تُعزفُ في رحبِ الشفقِ. تَهمسُ للريحِ والبحرِ بموسيقى، تَسري كَنداءٍ بينَ الليلِ والفَلقِ

ما للنقاءِ إلا في صدورِ النبلاءِ، فيها الطُهرُ يَغمرُهُم كالسناءِ. يَسري النقاءُ في كلامِهم وعملِهم، كأنهُ نهرٌ جارٍ، لا يعرفُ الجفاءَ.

في القلبِ نبضُ النقاءِ كأنهُ زهرُ، يَسري مع الأيامِ يَملأها بالعطرِ. تَجدُ فيه صفاءَ الروحِ في عَظمتها، كأنَّها بَحرٌ من الصفوِ والقدرِ.

فإنَّ الحبَّ قد يَغيبُ، لكنهُ لا يَنسى، يظلُّ في القلوبِ كنبضٍ لا يُمحى. وفي كلِّ صدى يَرتدُّ من بعيدٍ، تَجدُ أثرَ الحبِّ يَحيا ويَعودُ مَجدَّدًا بلا لُغى

صدى الحبِّ يَسري في قلوبِ العاشقين، يُعيدُ لهم ما فَقدوا من أيامٍ وليالٍ شَوقَ العاشقين. كأنَّ الحبَّ لا يموتُ بل يَعيشُ، في صدًى يترددُ بينَ الأملِ والأمنياتِ واليقين

فيا ليتَ الحروبَ تَفنى وتَذروها الرياح، ويبقى منها العبرةُ، لا السيوفُ ولا الفُساح. لكنَّ الرمادَ يَظلُّ شاهدًا، على صرخاتِ القلوبِ وما تحمَّلتهُ من أقداح

رمادُ الحربِ يَخلفُ وراءهُ أجيالًا غارقة، في ليلٍ من الحزنِ يَحجبُ النورَ والآمالَ العارقة. تَحرقُ القلوبَ وتَتركُ فيها جراحًا، لا تُمحى إلا بدموعِ الأجيالِ الغارقة

رقصُ البحارِ على أنغامِ الرياحِ، يَصنعُ من الموجِ سيمفونيةً بلا كَلامٍ ولا جناح. كلُّ موجةٍ كرقصةٍ تَحملُ معها، حنينَ البحرِ وأسرارَ الأعماقِ في كفٍّ جُماح

فيا لليلِ من شاعرٍ يُغني بلا صوتٍ، ويا لقلبِ السامعِ كيفَ يُذوبُ فيهَ الفوت. في كلِّ همسةٍ من الليلِ قصيدةٌ، تُغني بها الرياحُ وتُسمعُ بها الأوتارُ والعود

ألحانُ الليلِ تَسري في هدوءِ السكونِ، تَروي للقلوبِ أسرارَ القمرِ المَكفون. فيها مِن الجمالِ ما لا يُحكى، وتَغني بها النجومُ كأنها في السُدودِ مفتون

كأنَّ الأيامَ تنثرُ في دروبنا عبيرًا، تَفوحُ منهُ الذكرياتُ وتُصبحُ للروحِ شِعارًا كبيرًا. فكلُّ لحظةٍ مِن الماضي تَحملُ عطرًا، يُذكرنا بأنَّ الحياةَ تَتركُ فينا أثرًا عظيمًا وأثَرًا

عطرُ الزمنِ يَسري في ثنايا الأعمار، يَتركُ بصماتهُ على النفوسِ كأزهارِ الأشجار. فيه من الذكرى ما يَنعشُ الروحَ، ويَجعلُ الأيامَ خالدةً في صُحُفِ النهار.

فما أجملَ الفجرَ حينَ يَنسجُ ضوءَهُ، على أطرافِ الأرضِ ويُعيدُ للقلوبِ مُبتغى. فيه ألفُ حكايةٍ تُروى لليلِ الساهرِ، وتَبعثُ في الوجدانِ فرحةَ اللقاءِ والمَدى

حكايا الفجرِ تُروى على أجنحةِ النسيم، تحملُ معها أسرارَ الليالي وتُضيءُ الحُلمَ القديم. كأنَّ الفجرَ يَحكي لنا عن كلِّ ما فات، ويفتحُ بابهُ لنا كلوحةٍ في يومٍ كريم.

فإذا أشرقَ الأملُ لا يُطفئُهُ الظلام، ويُصبحُ كلُّ ما قد ضاعَ، قريبًا في مُتناوَلِ الأفهام. كأنَّ الشموسَ قد اجتمعتْ لترينا، أنَّ في الصبرِ مفتاحَ كُلِّ مرام.

شروقُ الأملِ كالشمسِ في صباحِ جديد، يَبعثُ في الروحِ نورًا بعدَ ليلٍ طويلٍ عنيد. فيه من العزيمةِ ما يُحيي كلَّ قلبٍ، ويَبعثُ الفجرَ في صدورِ القلوبِ كعيد

فمن يسمعُ الصحراءَ يَسمعُ الأزمانَ، ويَعرفُ أنَّ في صوتِها ما يُغني عن البَيان. كأنَّها حكمةٌ تَهمسُ في آذانِنا، وتَروي لنا دروبَ الأجدادِ والأفنان.

صوتُ الصحراءِ ينادي في السكونِ بعيدًا، كأنهُ لحنٌ قديمٌ يَحكي لنا ماضٍ لا يُرى. تَحملُ الرمالُ أسرارًا من العصورِ، وتَذروها الرياحُ بينَ الجبالِ بلا نداءٍ ولا مَرَوى.